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En los municipios, ahora distritos, se pueden ver en las calles infinidad de comerciantes informales. No solo en San Salvador se evidencia ese fenómeno, es en todo el país. Los comerciantes informales, que suelen llamarse también emprendedores, se la rebuscan a diario para llevar el sustento a sus hogares.

A ese tipo de comercio se suma la cantidad de personas que comercializan los productos virtualmente. A diario hacen sus entregas personalmente o contratan a mensajeros.

Ordenar el comercio informal no ha sido fácil (…); en San Salvador ha habido muchos percances entre el Cuerpo de Agentes Municipales (CAM) y los vendedores. Un buen número de vendedores se reubicaron en el Mercado Hula Hula; sin embargo, es insuficiente para los cientos de vendedores. Cada local cuesta aproximadamente 200 dólares. Es un ordenamiento, de eso no hay duda. Las alcaldías hacen su trabajo, pero es insuficiente ordenar a tantos comerciantes. No dan abasto los mercados municipales. De forma simultánea, en otros mercados en el país están reordenando a los vendedores informales; el meollo del asunto es que cada local no es barato.

Mientras tanto, es indignante saber que a muchos comerciantes informales les allanan su venta y les dicen que dejen de comercializar sus productos. ¿Cómo hace un salvadoreño cuando no vende nada si eso es lo que le ayuda para sacar adelante a la familia? ¿Podrá el gobierno brindar oportunidades a todos los comerciantes informales?

Con respecto a lo anterior, hay capacitaciones para las PYMES y así puedan aprender a hacer un plan de negocios. Sin embargo, son pocos los que se aventuran a inscribir formalmente su negocio. No importa que sea micro o pequeño. Sí, al tener negocios formales, el Ministerio de Hacienda tendría más impuestos. Eso ayudaría mucho para tener mejores oportunidades.

¿Es el comercio informal una molestia? El Salvador es uno de los países de Latinoamérica en donde impera el comercio informal. Según publicación en diario El Mundo (13/10/2024) “El Salvador es uno de los países latinoamericanos con mayor tasa de informalidad del trabajo, de acuerdo con un estudio de la Comisión Económica para América Latina y el Caribe (CEPAL). La tasa de informalidad ronda el 70%. Esa cantidad representa a un aproximado de 1.5 millones de personas.

En noticia del periódico El Mundo (1/01/2024), “La economía informal en El Salvador es un pilar fundamental que aporta aproximadamente $5,000 millones anuales al Producto Interno Bruto (PIB)”. Lógicamente, el país vive eminentemente del comercio informal. Un problema para los que viven del comercio informal es que muchos no cotizan con las AFP y con el ISSS. Además, no tendrán derecho a una pensión.

Según el Licenciado Jaime Olmedo, docente universitario en el área de economía, expresa que el comercio informal es un agente dinamizador de la economía; es una opción de empleos en una sociedad carente, en buen porcentaje, de trabajos formales.

Con respecto al mundo de los emprendedores, no todos sobreviven al primer año. Los costos de la mano de obra, el alquiler de local, el pago de servicios como energía eléctrica y agua potable; son algunos de los problemas que enfrentan. Esas dificultades hacen que muchos no estén incentivados a tener un negocio formal. Algunos comerciantes tienen su propio local; sin embargo, continúan comercializando productos de manera informal.

En El Salvador, el nivel de escolaridad es hasta séptimo grado, eso es un punto en contra para que se incremente el comercio informal; además, el crecimiento poblacional en un país tan pequeño agrava más la situación. Al no haber oportunidades laborales, aumenta los vendedores por doquier.

Muchas personas no encuentran un empleo formal; mientras tanto, el gobierno central incentiva a todos los micro y pequeños emprendedores a que formalicen sus negocios. No es un problema lo del comercio informal en sí, lo que se espera es que se tengan mejores oportunidades laborales en El Salvador. Siempre veremos a personas comercializando sus productos por doquier.

*Fidel López Eguizábal es docente e investigador Universidad Nueva San Salvador

fidel.lopez@mail.unssa.edu.sv

—¡Don Tancho, tóquese otra canción! Una de esas que nos hace llorar…

—Fonchito, serví (servite en buen salvadoreño) otro trago, otro roncito rico y dulzón, bien cargadito reía el pirinjuín.

Las cuerdas del violín vibraban bajo los dedos callosos de don Tancho, un viejo campesino con el rostro curtido por el sol, arrugas en las arrugas, con sonrisas anchas y sinceras dejando ver una trompa desdentada. Su sombrero de ala ancha, manchado de sudor y tierra, olía tan mal que parecía tener vida propia. Pero aquel hombre era libre. Miserable, sí, pero libre como nadie.

Alguna vez —me contó alguien, o lo leí en algún lado— Janis Joplin dijo que la libertad absoluta era vivir sin posesiones. Si eso era cierto, don Tancho era el más libre de los humanos. Y yo, sin quererlo, lo envidiaba.

Aquel viejo era el velador de la unidad de salud de San Sebastián, ese pueblo de telares en el corazón de San Vicente. Durante mi año de servicio social, último año de universidad previo a la entrega del título, compartimos muchas noches de charla, ron y música. Yo era el director de la unidad; él, mi compañero silencioso, mi guardián nocturno. Las noches en aquel pueblo eran cálidas y solitarias, noches estrelladas y silenciosas, interrumpidas esporádicamente por momentos de batalla entre los ejércitos en pugna.

Me encontraba en San Sebastián, tierra liberada por la guerrilla, por supuesto con excepción del pueblo, donde su servidor era el director de la unidad de salud. La ciudad pintoresca me recibió allá por el año de 1986, mi primera noche la recuerdo como que fue ayer. La habitación donde dormía olía a humedad. Tenía paredes blancas, ventanas verdes de madera y quedaba junto a la sala de vacunas. Esta se encontraba a la orilla de la calle. Con dos camas antiguas de hospital, desvencijadas las dos y con colchones con centro vencido, que atestiguaban una depresión permanente, mientras los bordes se sienten flacos, sin carácter. El dolor de espalda con el que amanecía cada mañana era el preámbulo diario del café de palo y de la tortilla con huevo. Me tiré al suelo boca abajo cuando los primeros disparos de metralleta se escucharon rebotando en las calles. Bienvenido a San Sebastián: tierra rodeada por la guerrilla, aunque el pueblo mismo seguía bajo el mando de la benemérita Guardia Nacional.

Esa noche me acompañaba un colega de Chalchuapa. Al amanecer se largó sin mirar atrás, jurando no volver jamás.

Así empezó mi año social, el último antes del ansiado título. Diez años de universidad atravesados por huelgas, cierres y un país en guerra. Ser universitario en esa época era vivir con la muerte al acecho. No había familia que no cargara una herida abierta. En mi caso, el cuñado desaparecido: nunca apareció. Nunca enterrado, por la ausencia de un cuerpo, nos dejó un luto eterno, irresuelto y angustiante.

Aun así, perseveré. Corría de mis clases de química a los alumnos de último año de bachillerato en el Externado de San José, mi amado colegio, para alcanzar las prácticas en la facultad o los turnos de noche en la Clínica Zaldívar o la Policlínica Salvadoreña, donde trabajaba de ayudante de sala de operaciones e interno de noche, para llegar a la facultad o al hospital. O salir de turno de la unidad de patología, con el famoso Chico Pipa (Dr. Francisco Velasquez), uno de los mejores patólogos de la historia de la medicina de El Salvador, y de mis mejores maestros, incomprendido por una sociedad narcótica y desquiciante, que nunca lo dejo ser. Dormía poco, comía mal, pero seguía. El título era mi destino.

Recuerdo subiendo los seis pisos del Hospital Bloom, jadeando, solo para no llegar tarde a la visita médica. Todo parecía una escuela militar disfrazada de universidad. Y yo, tercamente, seguía.

Mientras tanto, don Tancho seguía tocando su violín.

Sus notas llenaban la noche, quebrando el silencio de aquel pueblo sitiado, recordándome que incluso en medio del miedo, la libertad —la verdadera— podía caber en un sombrero viejo y un violín desafinado.